los verdes de un vestido

-Ya te habrás dado cuenta, Calac -dijo Nicole-. No hay gran cosa que decir, simplemente todo va mal y no sabemos qué hacer. Peor todavía, sabemos muy bien lo que debería hacer cada uno y no lo hacemos.

-¿La esperanza, entonces, esa puta vestida de verde?

-Oh, hace rato que no espero nada. Pero Mar sí, a su manera, y esa es mi culpa. Me quedo a su lado, nos miramos y dormimos juntos, y entonces el espera un poco más todos los días.
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-Soy yo la que tendría que irme. -dijo Nicole-. Pero irme de verdad, sin dejar huellas. Entonces él se curaría. Un plan perfecto, como ves, pero que funciona mucho menos bien que esto que está sucediendo aquí y que es una perfecta locura.

-Ah eso, querida, acabás de decir una verdad inmortal... ....-Mirá Nicole, si has dejado de quererlo, pero entendeme bien, cuando digo de quererlo no estoy diciendo tenerle cariño o ser buena con él y esas otras sustituciones amables que son la flor de nuestra civilización, si has dejado de querelo no entiendo por qué no tenés la generosidad de irte.
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-Pues es así, niña, y si el tren de que hablabas llegara a su destino con vos a bordo, te encontrarías con que él está pensando en saltar en un tren rumbo a Paris y que no lo hace por la misma razón que vos no vas a Viena, etcétera. Jugar a las esquinitas es muy divertido a los ocho años, pero más tarde tiende a resultar exasperante, y así vamos todos.
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-No sé que voy a hacer -le dije- Todo está claro para los demás, como siempre. Pero después llega Mar y ya ves, cada día es como el anterior, la puta de vestido verde, tenés razón.

-De él no esperes nada -dijo Calac-. Él no hará nada para reolver las cosas. A menos que crea no hacer nada y...

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Atarse al mástil, por miedo a la música, seguir de cerca a Marrast, y sentirse sucia y atarse lo mismo al mástil, por miedo a la inútil libertad que sería inevitablemente una puerta cerrada en Viena o una explicación cortésmente distante y unas cejas alzándose con el mínimo de sorpresa consentido por el bueno tono, Juan la miraría afectuosamente y la besaría en la mejilla, la llevaría a cenar, al teatro, distraído y amable, habitado por otra imagen imperiosa, y si su frivolidad le jugaba una mala pasada, si beso en la mejilla se corría hasta la boca, si después su mano buscaba los hombros de Nicole y la ceñían con más fuerza, ella sentiría todo eso como la limosna a la esperanza harapienta, el justo pago a la puta de vestido verde como había dicho Calac que acababa de levantarse...

Julio Cortazar 62 Modelo para armar

Los mástiles, la música y Ulises y sus sirenas. Todo se repite, you know.